Um incenso. Queimo o palo santo e o desgosto, sou humano! Convivo com meus demônios e com os enxames de Dostroiévski. Não lhes houve acordo. Acordo em ideias estranhas: é profana a mente. Diana não ganhará vida e a "recondita saudade interior", revelarei a maldita, pois, eclipsada, cresce incontida, explícita, fanece, doída.

Que mais outra ideia me afoga Afundo num poço imundo de capital e plástico Trágico Trágico Somos mendigos à porta da Igreja de ouro É muito humano o descaso É trágico Me engasgo à ciência do acato Caímos tontos à beira da ilha de aterro do ser por inteiro É desumano o acaso Trágico Trágico